在人们的笔下他通常会死去。
他喜欢坐在高台边晃着腿读那些文章。
往往不需要什么赘述,简简单单的一句“莫扎特死了”就足以概括一切,好像这就是世上最深的悲伤。
他有时会有点儿想笑,笑眯眯地,想着他竟然能读到这些文字,多奇妙呀!看自己在别人笔下一遍遍死去。
想着想着他又莫名地失落,心底空落落的,缺了一块。
哎,怎么说,毕竟他是真的死去了。
他多想大声告诉那些爱他——那些他爱的人,我没有死。
可是他说不出口。

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